Unos y otros.

Unos vuelan, otros cojean,
unos navegan por fiestas y otros por problemas.
Unos con suerte, otros con no tanta,
unos cumplen sus sueños, y a otros los sueños les aplastan.

Unos trabajando, muchos otros en paro,
unos estudiando, otros vagabundeando.
Unos escupen vida, otros tan sólo flemas,
parece que unos cagan oro, y los otros sólo mierda.

Unos con tres másters, y otros sin carrera,
unos sobrados, y otros con números rojos hasta en la cartera.
Unos con tres apartamentos y otros sin casa,
unos de tasca en tasca y otros sin pasta.

Unos naciendo con panes, y otros muriendo con ratas,
unos con oro, incienso y mirra, y otros con no más que hojalata.
Unos tirando comida, y otros muriendo de hambre,
unos robando millones, libres, y otros por un euro en la cárcel.

Unos arriba sin saber, y otros abajo y sí saben,
para unos es sólo placer, y para otros es que se amen.
Unos rojos o azules, y otros sin color en su espalda,
unos negros o blancos, y otros sin color en su alma.

La balada triste del poeta sin sombra.

Encendida la radio, el cielo pesa,
las nubes quietas, inquietante día
pienso en antiguo poeta que dijo
que siempre habrá poesía.

Siento ardor interno, infame
al no poder escribir melodías
que suplan con apagada voz
lo que ella me diría.

Sufro, lucho, grito
a un cielo de melancolía
que no puedo más...
que se me está acabando la vida.

Que yo no se escribir
que se ha equivocado de persona
pero otra vez esa sensación
de bienestar con esta hoja.

Esta es la balada triste
de un poeta frustrado y sin sombra.

2010, año de miserias

En un (1) segundo (2), tres (3) personas mueren solas
en su cuarto (4), rodeaos' de quintos (5) y litronas
seis (6) mil victimas mortales por una puta ola en Japón
y ni se ven los siete (7) colores del arcoíris por la contaminación.
El terremoto fue de ocho (8) coma nueve (9) grados en la escala Richter
y en Fukushima intentan reducir la radiacción,
decid la diferencia entre Gadafi y Hitler,
¡No es ninguna! Y lo peor de todo es que llevo razón.

(Aún sin terminar)

Otra vez...

Otra vez cabalga

el moreno caballo a rayas

sobre la blanca carretera.

Otra vez navega
el negro barco velero

sobre el blanco mar.

Otra vez la palabra amar

escrita con otro color de tinta.

Otra vez mis rimas

describen lo que me haces sentir

y lo que me haces gritar.

Otra vez son mil

los duendes que protejo del acecho.

Otra vez he hecho

que las teclas del piano digan tu nombre

al hacerlas sonar.

Otra vez soñar

se ha convertido en un suplicio

pues he de despertar.

Otra vez desquicio a mis folios

con tanta palabrería

cuando lo único que debería escribir

es que cada día

te quiero más.

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A la mujer del cuadro

Días y días y días

Hay días y días y días
días de penuria, días de alegría
días de guerras frías y de imaginaria paz vencida
por la falsedad de días y días y días.

Días lluviosos, días soleados
días de gente sencilla, días de hombres complicados
hay días y días, pero no hay noches y noches
tras un complicado día llega la luna, cojo el coche… y sueño.

Sueño con un día de ensueño
sueño que no es de día
o que el día fue un sueño.
Sueño que soy dueño de la alegría
y que la comparto día, tras día, tras día.

Hay días y días y días
días en que la inspiración me acompaña
y días en que las musas fueron musa-rañas y no aparecían
aunque me pasase ante el folio todo el día.

Hay días largos, días monótonos,
días repetitivos, días monótonos.
Había días en los que me sentía bravo
y días en los que creía que moría del daño
causado por un dolor macabro
y malvado aislado de mi cuerpo
en mi cerebro cansado.

Había días en los que pensaba que, algún día volaría,
y días en los que no era tan malo
ponerse en mitad del tranvía.

Hay días y días y días,
hay días en los que soy un perro
y hay días en los que soy un gato negro
en mitad de una jauría de rottweiler fieros
hambrientos tras días y días y días.

Hay días para luchar y ganar,

días para ser vencido

y días para mirar a mi interior

y ver que sigo siendo un niño.

Emborrachaos

Emborrachaos, coño
emborrachaos y vivid del morro de otra persona que lucha por salir del lodo.
Emborrachaos con vuestra propia miseria alcoholizada
y reíos del que no tiene nada y jamás lo tendrá.

Emborrachaos, ocultad la verdad bajo una máscara de ginebra y tónica
mientras que por mi garganta afónica sólo corre la cómica farsa de una saliva estoica.
Sentid la falsa euforia que el whisky os otorga
emborrachaos, coño, es un privilegio que sea legal esta droga.

Emborrachaos, borrad de vuestra memoria
esas sórdidas pesadillas tan reales
y comprad una irreal sensación de victoria
cuando la derrota y la adversidad seguirán siendo vuestros pesares.
Besad la botella de vodka con labios de demonio caído,
y dejaos los cinco sentidos en vaciar hasta su última gota.
Quedaos a solas, con esa moda tan ridícula
yo y mi cuadrícula, y mi antigua sensación de malestar,
asidua y persistente cuando se trata de hablar del mal
seguiremos en contra de vosotros.

Emborrachaos, coño,
emborrachaos y vivid solos sujetando esa botella de formol,
pues no sabéis vivir sin alcohol,
y seguís el son del olor a champán
formando un grotesco show
en el que nadie puede entrar,
y por tanto, nadie puede amar.

Emborrachaos, y dejad de ver el sol.

Quizás...

Quizás no pueda izar las velas 

para surcar todos los océanos.

Quizás no pueda escribir poemas

porque de ideas estoy huérfano.

Puede que por mi escuela

no pueda salir del légamo.
Puede que porque duela
ya no sangre más letras,no.

Quizás dije demasiadas veces sí

cuando debí decir no.

Quizás mal elegí

al dedicar mi vida al hip hop.

Puede que por mi enfoque

no pueda escribir canción

y puede que me equivoque

y no lleve en nada razón.